Dos pelis

"En la casa" de François Ozon. Cuando Ozon llamó al dramaturgo español Juan Mayorga para adaptar al cine su obra de teatro "El chico de la última fila" y éste le contestó que le daba vía libre y no quería participar en el proceso para ver la película ya terminada sin haber siquiera leído el guión, comenzó la gestación de el, para mí, mejor trabajo del director francés. Es sabido que el lenguaje cinematográfico es muy distinto al literario o teatral. No entender ésto condena a cualquier film nacido en un texto literario al fracaso, como lo ocurre al que comentaremos más abajo.

Es "En la casa" una película inteligente y sorprendente. Inclasificable por tanto. Un híbrido, como diría un amigo mío, de cabra y violín. Pero lleno de talento narrativo. En el que se mezcla con sutil armonía lo real con lo imaginado y el perverso voyeurismo -tan francés él- con la despiadada crítica a la levedad de la clase media francesa y a la blandengue educación de sus cachorros. Pero es sobre todo, una seductora aproximación a la adicción por las historias, al escritor amargado y frustrado (como supongo que es cualquier escritor honesto) que encuentra un filón y apura el cáliz hasta quedar atrapado y finalmente humillado en los sucesivos tragos del elixir de la vida en fascículos imprevisibles. Más sabrosos aún cuando es el otro (su juvenil "alter ego") quien lo escribe. Como un Pigmalion moderno que pierde sin darse cuenta su corrección política por cuenta de un sórdido e incontrolable deseo de omnisciencia externalizada.

Brillantes y arriesgados requiebros narrativos -generalmente acertados salvo alguno al final, a mi juicio sobrante- que acercan esta película a la excelente "Swimming pool" y la alejan de productos amanerados como "Potiche", la anterior obra de este alumno aventajado de Eric Rohmer que es François Ozon. Tan prolífico (a veces dos producciones en el mismo año) como imprevisible y original. Supongo, como repite tantas veces en esta película que "continuará..."  Un 8.5.

"Todo es silencio" de José Luis Cuerda. Basada en la novela homónima de Manuel Rivas. Con un guión adaptado del propio autor. Una lástima esta obra fallida. Una pena para alguien como yo que ha disfrutado tanto de películas como "Amanece que no es poco" o "El bosque animado", incluso de algunos pasajes de "Los girasoles ciegos" y que considera al cineasta albaceteño -tan gallego como el que más- un tipo estupendo, ingenioso y, sobre todo, buena gente. Y que considera al escritor coruñés un referente ético, periodístico  y literario en la lánguida Galicia que nos toca vivir.
Poco se salva en esta película de guión arrítmico, discursivo, maniqueo y descosido desde el primer fotograma. Todo resulta retórico e impostado: desde las escenas y los diálogos que los niños protagonizan, hasta las apariciones del policía bueno en lugares y momentos imposibles. El corte temporal entre la primera parte -en la que se aborda la adolescencia- y la segunda -con el desarrollo y el desenlace- es artificial y demuestra la falta de destreza y recursos cinematográficos en el guión adaptado. Tampoco se encuentra suficiente profundidad y concreción en el dibujo de la amistad, los afectos y las primeras experiencias morales de los niños que, en principio, deberían explicar sus comportamientos en la edad adulta. De las pinceladas que se dibujan sólo queda la pura literalidad, una estética superficial y un remedo de lirismo que no acaba de romper en ningún momento.
Y en la segunda parte, la novela negra y el thriller que se intuyen en las intenciones de los autores, aparecen descoloridos por una apuesta a medias entre la acción y el retrato moral de una sociedad enferma de la que sólo se muestran arquetipos incompletos, escasamente desarrollados. De trazo grueso. Apenas, por tanto, se salva la fotografía, los paisajes de las rías gallegas, algunas texturas en las imágenes y, sobre todo, el homenaje que la historia contiene al valor y la dignidad de las mujeres y los hombres que en Galicia vencieron al silencio, al miedo y a la droga que no hace mucho tiempo amenazaban con destruir todo lo que a su alrededor amaban. Una pena de 4.